我坐在床沿，舌尖的血还在渗。手指抹过嘴角，血已经变干，颜色发暗。怀表在掌心躺着，不再冰冷，反而有点温，像是贴着皮肤长出来的一块。我闭眼，呼吸三次，再睁眼时，目光落在书桌上的相机上。
那台老式胶片相机一直放在那儿，镜头朝下，像在等我。
我没有看镜子。从昨晚回来就没敢看。我知道镜子里的人不一定听我的。
我起身走过去，手指碰到相机机身，有点凉。快门按钮凸起，我用拇指按了一下，咔哒一声。声音不大，但在安静的屋里很清晰。
我把镜头对准客厅中央。地板上有一块光，是窗外楼灯照进来的。我调了光圈，没想拍什么，只是想试试——看看这台相机还能不能只属于我。
取景框里的画面突然变了。
不是房间，是一间昏暗的屋子。书架歪着，纸张散了一地。墙角蜷着个男孩，大概六岁，穿着旧毛衣，膝盖抵着胸口。他怀里抱着一顶护士帽，白色，边角已经发黄。他没哭出声，肩膀在抖。
我认得那顶帽子。
陈砚姐姐的。
照片里没有别人，可我能感觉到有视线在背后。我手指不受控地按下快门。咔嚓。
我立刻抽出底片，放进显影罐。倒进药水，轻轻摇晃。几分钟后，我取出底片，在灯下展开。
图像清楚。男孩的脸低着，但轮廓分明。是他。背景的墙上挂着一块钟，指针停在三点十七分。地板缝隙里有一枚珍珠发卡，半埋在灰里，旁边露出一点酒红色布料。
我盯着那枚发卡。
它不该出现在这里。陈砚从没提过他见过林晚。他追查的是姐姐的死，不是某个穿丝绒裙的女人。
可这记忆是真的。显影液不会造假。相机也不会编故事。
除非……是它被污染了。
或者，是我。
我捏着底片的手指收紧。风衣口袋里的试剂管贴着胸口，有点沉。电笔还在右边，我没动它。现在能信的只有这些物件——它们还在我手里，还没变。
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