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风变得尖锐，不再沉闷，而是锋利。刮在脸上，像有无形的刀片在反复切割，留下火辣辣的触感。灰烬走着，感觉自己的脸颊正被无数根看不见的小针戳刺。他停下脚步，伸手去摸，指尖却只碰到一片虚无的风。
芽也察觉到了。她蹲在那朵黑花前，安静地看着。狂风呼啸，黑花却纹丝不动。它笔直地挺立，花瓣的边缘正微微向内收紧，卷曲的弧度透着一股韧劲。
“它在收紧。”芽轻声说。
灰烬走过去，和她一同凝视着那朵花。花瓣的边缘确实在收缩，但并非枯萎的蜷曲，而是在增厚，在变硬。
“它在适应。”灰烬说。
芽抬眼看他：“适应什么？”
“适应风。风不一样了，它也得跟着变。不然，就会被撕碎。”
芽低下头，看着自己手指上那圈黑色的印记。印记不再只是加深，反而透出一种幽微的光泽，像一颗浸在墨水里的眼瞳。
“我也在变。”芽说。
灰烬点头：“嗯。”
“会变成什么样？”
灰烬思索了片刻，看着花，又看看她。“变成……更坚韧的样子吧。”
芽沉默了。过了一会儿，她站起身，走回那条无尽的路，再次迈开脚步。沙沙沙，沙沙沙。她的步伐，似乎比之前更沉了一些。
那天上午，有人从路的尽头跑了进来。不是走，是奔跑。他跑得慌不择路，跌跌撞撞，仿佛身后有看不见的恶鬼在追。他冲到灰烬面前，弯下腰，双手撑着膝盖，大口喘着粗气。他的脸色惨白，双眼因恐惧而圆睁。
“来了……又来了……”他上气不接下气地嘶声道。
灰烬注视着他：“谁来了？”
“那些东西。高维的。它们又到外面来了，在听，在看，在等。”他指着路的尽头，声音发颤，“它们在外面画线。一条很长很长的线，从这头到那头，把外面的地全都圈起来了。不让进，也不让出。”
灰烬望向尽头那片浓得化不开的黑暗。外面依旧空无一物，但他听见了。风里夹杂着一种新的声响——不是风声，不是脚步声，而是一种尖锐的摩擦音，像是某种坚硬的东西在地面上刻划。嗤——嗤——嗤——。声音很轻，很远，却又无休无止，直往人骨头缝里钻。
根走了过来，站在灰烬身旁。他也听见了。
“它们在画线。”根的声音低沉。
灰烬点头：“嗯。”
“画线做什么？”
“圈地。”灰烬缓缓道，“圈住的，就是它们的。里面的所有东西，也都将是它们的。”
根的目光扫过那些茫然的人，又回到灰烬脸上。他没再说什么，转过身，走回那条路，步伐依旧沉稳。但他没有问出那个问题：我们能出去吗？
灰烬自己却在心里问。他看着那片浓重的黑暗。那些东西在外面画线。线一旦闭合，这里就会成为牢笼。可现在，线还没画好，或许还能出去。但出去做什么？去战斗？去杀戮？去重复炬的命运？
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