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苏念攥着外婆日记里夹着的一张泛黄纸条，再次站在“时光旧书店”的橱窗前。纸条上用褪色的墨水画着和邮箱同款的花纹，角落歪歪扭扭写着：“当东经121.47的雨，遇上西经74.00的晴——”后面的字迹被水渍晕染，再也辨不清。
书店里，老先生正用软布擦拭邮箱表面的铜锁，见她进来，指了指邮箱顶上新放的一个牛皮纸信封：“今早有人放在门口的，没写收件人，倒贴着你上次说的那种便签纸。”
信封边缘带着纽约邮局特有的邮戳痕迹，苏念指尖微颤地拆开——里面是两张便签。
第一张是她熟悉的、力道十足的字迹：
【7月20日，晴。坐标：西经74.0060，北纬40.7128。你……丢了什么？】
第二张是她自己两周前写在便签空白处的字，被人小心地裁剪下来，旁边多了一行陌生的批注：
【原来“失落”会被捡到。那你是否也听见了雨天的回声？】
窗外突然落下雨滴，苏念猛地抬头，看见玻璃上倒映着一个熟悉的身影——正是咖啡馆里那个让她心悸的男人。他手里拿着一本黑色笔记本，正对着邮箱上的坐标蹙眉，雨水在他发梢凝成水珠，却浑然未觉。
陆屿从未相信过“命运”这种玄乎的东西，直到他在上海街头第三次“偶遇”苏念。
第一次是在博物馆的民国展区，她正对着展柜里一枚刻着“烬”字的铜锁出神，而他的笔记本里就夹着那枚从拍卖会得来的、刻着相同坐标的铜书签；
第二次是在雨夜的旧书店门口，她撑着墨绿色的伞看向邮箱，而他口袋里正装着那张写着“雨”的便签复印件；
第三次，是此刻——他鬼使神差地翻开笔记本，发现空白页上不知何时多了一行字：【雨停了，坐标在发光。】而苏念手中的信封，正簌簌落下几滴雨水，洇开了纸上“回声”二字。
“你也对这个邮箱感兴趣？”陆屿先开了口，声音带着雨后的清冽。
苏念抬头，撞进他深褐色的瞳孔里，忽然想起昨晚的梦——梦里她站在纽约的街头，看着他在华尔街的玻璃幕墙前写下便签，而他的笔记本上，赫然是她外婆日记里的那朵旧花纹。
“我捡到过一张纸，”她拿出叠得平整的便签，“上面的坐标指向这里。”
陆屿瞳孔微缩，从笔记本里抽出那张几乎
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