第197章 资本？共产？

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昏黄的煤油灯下，一家人围坐在堂屋的石桌旁。桌上摆着一盆热气腾腾的苞米面贴饼子，焦黄酥脆的嘎巴看着就诱人，一碟自家腌的咸菜疙瘩切得细细的，拌了香油，还有一大碗白菜炖豆腐，上面飘着几点油星。

母亲一个劲儿地给刘峰夹饼子，夹菜，嘴里念叨着：“多吃点，看你瘦的，在外面肯定吃不好……”

父亲则沉默地喝着稀饭，就着咸菜，偶尔抬眼看看儿子。

饼子是记忆中的味道，带着柴火灶特有的焦香，嚼在嘴里扎实又熨帖。刘峰吃得很香，但看着父母身上洗得发白、打着补丁却浆洗得干干净净的旧棉袄，心里那点因为家境改善而升起的欣慰，又沉了下去。

“爸，妈，”刘峰放下筷子，斟酌着开口，“这两年，我往家寄的钱，应该不少了。怎么不置办点新衣裳？我看村里不少人家，鸡鸭也养得多了。咱家……”

他的话没说完，就被父亲一声低沉短促的叹息打断了。

父亲放下手里的碗筷，摸出别在腰后的旱烟袋，慢吞吞地塞上烟丝，就着煤油灯的火苗点燃，深深吸了一口。辛辣的烟雾升腾起来，模糊了他皱纹深刻的脸。良久，他才开口，声音带着一种被岁月磨砺后的沙哑和平静，却字字沉重：

“哪敢买呀。”

母亲夹菜的手顿住了，默默低下头。