正月十五的元宵节，在山村几乎没留下什么痕迹。没有灯会，没有喧闹，只有零星几声疲惫的鞭炮，在持续的风雪和沉重的心事中，草草划过，便迅速被无尽的寒冷与寂静吞没。对林家而言，这个年，早在那辆摩托闯入院门时，就已经结束了。之后的一切，不过是捱日子，是带着伤、憋着气、在白眼与恐惧中，数着分秒，等待那个既让人松了口气、又带来新一轮未知忧虑的离别时刻。
寒假，终于到了尾声。
离别的气息，像这正月里始终未曾消散的寒气，无声无息地渗透进土屋的每一个角落，压在每个人的心头。母亲变得异常沉默，只是手里的活计一刻不停，仿佛要将未来一年的思念和担忧，都缝进林秋的行囊里。她把林秋那几件洗得发白，叠得整整齐齐，又把家里仅剩的几个鸡蛋煮熟，小心地用旧布包好，塞进背包的侧袋。动作缓慢，细致，却总在某个瞬间停顿下来，望着某处出神，眼圈悄悄泛红，又赶紧低下头，用袖子飞快地抹一下。
父亲则更加寡言，他不再在院子里烦躁地踱步，也不再对着破损的门板出神。他只是默默地干活，将屋檐下堆积的柴火劈得更细，码放得更加整齐；将水缸挑得满满的，几乎要溢出来；又去了一趟镇上，用林秋给的那笔“年礼”钱的一部分，买了些家里必需的油盐酱醋，还有一小包林秋路上吃的饼干。回来时，肩上落满了雪，脸上是被寒风割出的深深印子，眼神疲惫而空洞，只有当目光偶尔掠过正在收拾行装的林秋时，那空洞里才会闪过一丝极其复杂的、难以言喻的光，混合着担忧、不舍、愧疚，以及一种深沉的、属于父亲的沉重托付。
姥爷依旧是最沉默的那个，他不再坐在门槛上抽烟，也不怎么说话，大部分时间就待在堂屋火塘边，要么闭目养神，要么就拿着他那杆铜烟袋，无意识地摩挲着，却很少点燃。他的背似乎比年前更佝偻了些，脸上的皱纹也更深了，像被这个寒冬和接二连三的变故，用刀子又狠狠刻了一遍。只有那双眼睛，偶尔睁开时，依旧清亮锐利，目光常常落在林秋身上，带着审视，带着掂量，更带着一种无声的、穿越了漫长岁月的嘱托。
出发的前一夜，风雪又起。不是暴雪，是那种细密绵软、仿佛永无止息的雪沫，在漆黑的夜空中无声飘洒，将天地万物重新包裹进一片混沌的银白里。风声呜咽，穿过光秃的树枝和远处的山坳，像无数离人压抑的哭泣。
堂屋里，火塘烧得比往日都旺。干柴在火焰中噼啪作响，跳跃的火光将狭小空间映照得忽明忽暗，在斑驳的土墙上投下巨大晃动的人影，也将围坐在火塘边的四个人的脸，映照得暖黄，却掩不住眼底的沉重。
行囊已经收拾妥当，一个半旧的背包，鼓鼓囊囊，放在床边。里面装着母亲的牵挂，父亲的沉默，和这个家所能给予的全部、微薄却沉重的心意。
没有人说话，离别的话语，早已在无数个担忧的日夜、无声的对视和小心翼翼的关心里，说了千遍万遍。此刻，任何言语都显得苍白无力，甚至可能击碎这刻意维持的、脆弱的平静。
父亲蹲在火塘边，低着头，手里拿着根烧火棍，无意识地拨弄着塘里的灰烬。火光映着他黝黑粗糙、写满风霜的脸，和那双布满老茧、此刻紧紧攥着木棍、指节微微发白的大手。他嘴唇翕动了几下，像是想说什么，却又咽了回去，喉咙里滚动着压抑的喘息。
最终，他抬起头，目光没有看林秋，只是盯着跳跃的火苗，用那种极其低沉、仿佛从胸腔最深处挤压出来的、带着砂石摩擦般粗砺的声音，一字一顿地说：
“在外面……好好的。”
他顿了顿，喉结剧烈滚动了一下，仿佛吞咽下巨大的艰难和哽咽，才继续道，声音更沉，更重：
“家里……别惦记。”
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