那张残破的纸片，在关平掌心已变得温热，仿佛攥着一颗濒死的心脏。
这四个字像烧红的烙铁，在他脑海中反复烫印，每一个笔画都透着一股不容置疑的决绝。
“记得替我……”替你做什么？
是报仇雪恨，还是另有嘱托？
关平彻夜未眠，窗外的雨声与他纷乱的心跳交织成一片混沌。
他忽然想起，自己还是个半大孩子时，随父亲在许昌屯田。
每逢春播前那晚，父亲从不早睡，总要亲自将库房里所有的农具都检查一遍，用粗糙的大手抚过冰冷的犁铧，口中反复念叨着同一句话：“记得替我把犁铧磨利，地认犁，不认人。”他又想起，父亲晚年镇守荆州，须发皆白，却依然会在夜深人静时凝望舆图，叹息着对他说：“为父戎马一生，双手沾满血腥，有些事，终究是不便做了。若有朝一日，你替我做了，便是对我最大的孝顺。”
两段看似毫不相干的记忆在此刻猛然交汇，像一道闪电劈开了关平心中的迷雾。
父亲不便做的事，不是杀戮，而是……耕种！
是那份深埋心底，对土地最原始的敬畏与热爱！
一个激灵贯穿全身，关平猛然起身，推开屋门，一头扎进了瓢泼的雨幕之中。
他没有带伞，任由冰冷的雨水浇透衣衫，发疯似的奔向村口的讲理坡。
那里是父亲生前最爱静坐的地方，坡上有一方天然的石桌石凳。
他扑到石凳下，双手疯狂地刨挖着湿滑的泥土，指甲迸裂，鲜血混入泥水也浑然不觉。
终于，指尖触到了一个坚硬的物事。
一个深埋多年的陈旧木匣被他挖了出来，打开的瞬间，一股淡淡的霉味和书卷气扑面而来。
匣内没有金银，没有兵书，只有一本用麻线装订的手抄本，封皮上是父亲那苍劲有力，又带着几分风霜的笔迹——《齐民要术》。
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