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那缕青烟散尽时,少年阿耕正巧从梦中惊醒,他像是感应到了什么,赤脚下地,快步奔向灶屋。
灶台冰冷,陶碗里空空如也,连一粒米星都未剩下,干净得像是被雨水冲刷过无数遍的鹅卵石。
空气里再没有那满足的叹息,只有柴火燃尽后残留的、冰凉的草木灰气味。
“爷爷,您……常做这样的梦吗?”阿耕回到屋里,看着坐在床沿,正慢条斯理编着草绳的老人,轻声问道。
老人头也不抬,干枯的手指灵巧地翻飞着,“梦不重要。”他的声音沙哑,像是被风霜磨砺过,“重要的是,你愿不愿意在天亮前起来,为那灶膛添一把柴。”
阿耕似懂非懂地点了点头。
第二日,天还未透出鱼肚白,村里的公鸡都还在梦里,阿耕便悄悄爬了起来。
他学着老人的样子,抱了一小捆最干燥的稻草,踮着脚尖走到灶屋。
冰冷的灶膛像一只沉睡巨兽的嘴,他小心翼翼地将干草塞了进去,又用火石笨拙地点了几下。
“呼——”
一簇火苗猛地蹿起,比平日里旺盛得多。
火焰舔舐着锅底,锅里残存的几滴水珠瞬间蒸腾,化作一片氤氲的灰白雾气。
就在那雾气将散未散的瞬间,阿耕的眼睛倏然睁大。
他看见,一行古拙的小篆在锅底的雾气中一闪而过,字迹如烟,却清晰地烙印在他心里:“慢火熬得百年心”。
他没有声张,只是默默地退了出去,心里却像是被那火苗点亮了一盏灯。
从那天起,讲理坡的孩童间便多了一个不成文的规矩。
谁家若是真心想为那个看不见的“客人”留一顿饭,便不只是摆上碗筷,还会在饭前,悄悄往灶膛里多添一把柴,多烧一刻钟的火。
他们相信,只有足够温暖的灶台,才能留住那位远行客的匆匆脚步。
光阴流转,很快到了夏至。
按照村里的习俗,这一天要祭田,家家户户都要用新收的麦子煮一锅浓稠的麦粥。
讲理坡的十七户人家,依旧在各自的灶旁矮几上,多摆了一副碗筷,碗里盛满了滚烫的新麦粥。
当村东头第一缕炊烟升起时,万里无云的晴空之上,竟凭空响起了三声闷雷。
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