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刘云渐把手机举在那儿，红色的录制图标一跳一跳的，像某种倒计时。
“你们说，”他开口了，语气不是威胁，更像是在跟朋友聊一个有趣的设想，“如果把这段录音放出去，标题怎么起比较好？”
没有人回答。
“‘前线战士浴血奋战，后方蛀虫大搞人血馒头’？”
他歪了歪头，像是在品味这几个字的重量，“啧，想想都刺激。”
周明远的脸已经不是白了，是灰的。
“你不敢的。”他的声音发紧，像嗓子被人掐住了，“你不敢发出去。天机处不会允许你——”
“天机处允不允许我不知道。”
刘云渐打断他，“但我知道，这段录音要是上了热搜，你们三个——”
他的目光从周明远移到陈柏舟，再移到孟怀瑾。
“——应该会比我先头疼。”
陈柏舟他把眼镜摘下来，擦了擦并不存在的雾气，声音比之前低了八度：“刘队长，您开条件。”
刘云渐就盯着他看。
“看台。”陈柏舟说，“我们拆。明天一早，不，今晚——”
“不用你们拆。”
刘云渐把手机收进口袋。
红色的录制图标灭了，但那七分钟的录音还在，像一把悬在三人头顶的刀，随时可以落下来。
周明远的表情刚松了半秒——他以为刘云渐要收手了。
然后他感觉到了。
一股寒意从刘云渐身上爆发出来，不是那种冬天冷风刮过来的寒，是从骨头缝里往外钻的那种——像是有什么东西在空气中凝结，把周围的温度一瞬间拽到了冰点以下。
周明远的呼吸凝成了白雾。陈柏舟的眼镜片上结了一层薄霜。
孟怀瑾手里的茶杯里，茶水表面结了一层薄冰。
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