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他踏着没过脚踝的烂泥，一步步走回那条熟悉的土路。
每一步都像是踩在自己前半生的骨骸上，咯吱作响。
茅屋的轮廓在稀薄的暮色中浮现，像一头沉默的巨兽，匍匐在河滩的尽头，等待着吞噬他最后的少年意气。
推开虚掩的柴扉，院子里寂静得可怕，只有风过时，卷起满地枯黄的落叶。
关平的目光凝固了。
那些落叶没有四散纷飞，而是在他眼前，被一股无形的力量牵引着，缓缓聚拢，在湿漉漉的泥地上拼凑出一行歪歪扭扭的小字。
“该你当老关头了。”
没有惊恐，没有错愕，只有一种尘埃落定的沉重。
他怔怔地站了许久，仿佛要将这六个字刻进自己的瞳孔。
良久，他转身走进屋内，从布满蛛网的墙角取下那件父亲穿了一辈子的旧蓑衣。
蓑草已经干枯发黄，散发着陈年雨水和泥土混合的气味，那是他记忆中最熟悉的安全感。
他将蓑衣披在身上，尺寸竟不大不小，仿佛这件衣服一直在等待他长成父亲的模样。
他没有再回望那行落叶，径直走到村口的讲理坡，在那块被岁月磨得光滑的石凳上坐了下来，一如当年的老关头。
夜色渐浓，星子稀疏，河滩上传来单调的虫鸣。
万籁俱寂中，一声极轻的呼唤毫无征兆地在他耳边响起。
“平儿。”
声音沙哑，却熟悉至极，更带着一种他从未在父亲那里感受过的温柔。
记忆中，父亲的声音总是像河滩上的石头，硬邦邦，棱角分明。
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